Жанр: мистика, драма Рейтинг: R Статус: Закончен От автора: Хочу, чтобы был здесь, =)
Кто ты?
Она сразу привлекает мое внимание. Как только выходит на темную улицу с мигающими фонарями. Я стою возле телефонной будки. Хочу позвонить кому-то. Курю. Глубоко втягиваю ядовитый дым. Ветрено. По земле ползет – извиваясь – какой-то вязкий, густой туман. Белый, словно комок ваты.
Хлопок автоматической двери. Я оборачиваюсь, просто так – по инерции – посмотреть, кто решился выйти в такую ночь.
Она стоит, словно неживая, в ярко-красном платье, которое, как бельмо, выделяется в этой серо-белой массе окружающей действительности. Высокие, лаковые сапоги такого же ядовито-красного цвета. Руки спрятаны за спиной. Ветер трепет ее длинные серебристые волосы. Челка закрывает глаза. Она стоит и смотрит. Просто смотрит вдаль. Прямая, тонкая, словно тростинка. Она кого-то напоминает мне. Кого-то из прошлого. Кого-то забытого. Я хмурюсь, силясь вспомнить, откопать в потрепанном алкоголем и всякой дрянью сознании, ее образ. Ничего не выходит.
«Кто ты?»
Почему-то я не решаюсь – боюсь – подойти к ней и задать этот вопрос. В груди становится тяжело, будто кто-то положил на нее бетонную плиту. Воздух вырывается из легких хриплыми выдохами, почти со свистом. Я откашливаюсь, лучше не становится. Чувствую противную горечь и вкус чего-то неприятно-липкого во рту. Сглатываю и морщусь. Мне не хорошо, начинает знобить, руки заходятся в лихорадочном треморе, жарко. По-прежнему тяжело дышу, но это не сильно меня волнует, не сильнее вопроса «Кто ты?»
Бросаю недокуренную сигарету, иду к ней. Она по-прежнему стоит там и смотрит вдаль, не обращая ни на что внимания. Вся такая невинная. И спокойная. Всего несколько метров, но они кажутся милями. Ноги, словно налитые свинцом. Иду медленно, с трудом, будто не по земле, а в каком-то болоте, засасывающем меня с каждым шагом все глубже, все сильнее. Я не оглядываюсь по сторонам. Прямое направление – к ней. Мне нужно, мне почему-то жизненно необходимо выяснить кто она.
Я подхожу, но и тогда она смотрит не на меня, а будто сквозь меня. Я стою всего в паре шагов. Стою прямо перед ней. Но она не замечает этого, или делает вид, что не замечает.
- Кто?.. – начинаю я и сам удивляюсь хрипотце в голосе. Неестественное хрипение. Какая-то странная – не сильная, но странная – боль в шее. Я откашливаюсь. – Кто ты? – заканчиваю фразу. Голос становится крепче. Легкая улыбка касается ее губ, но девушка не произносит ни слова. - Кто ты? – еще раз повторяю я, уже более настойчиво. Она отводит взгляд в сторону, щурится, стараясь что-то найти, и я машинально тоже оборачиваюсь.
Где-то в стороне раздается звук лопнувшей лампочки. Один из призрачных фонарей гаснет, но улица все еще освещена неправильным, желтоватым светом. Я отмечаю это лишь краем сознания, с удивлением наблюдая за белым туманом, окутывающим все вокруг. Туманом, который всего пару минут назад вился только по земле, а теперь уже абсолютно повсюду, поднимается вверх, скрывая очертания улицы, будто бы желая закрыть нас от посторонних глаз, опутать своими зловещими щупальцами.
Я снова перевожу взгляд на девушку. Вздрагиваю. Ее нет. В панике я начинаю оглядываться. Где? Куда она могла деться? Тихий смех раздается слева от меня. Я оборачиваюсь. Она там - в конце улицы. Там, где начинается или заканчивается жуткий туман. Не теряя времени на размышления, я иду следом.
- Стой! Подожди! - кричу я, но она не слышит, просто продолжает идти медленным шагом, все больше тая и исчезая в злополучном, мерзком тумане. Раздражаюсь.
Откуда он только взялся?
Я иду все быстрее, уже почти бегу, но догнать не получается. Ощущение, что мы все время удаляемся на равное расстояние.
- Где ты?! – кричу я. Туман обступает со всех сторон. Я почти задыхаюсь, не понимая, что происходит. Неуклонно паника завладевает моим существом. – Где ты?! – снова кричу я. Никакого ответа.
«Где же ты? - лихорадочно бьется у меня в голове. – Я обязан, я должен тебя найти».
Чтобы что? Защитить? Помочь? Да, вот, что я знаю наверняка – я должен ей помочь.
Вспышка света с левой стороны ослепляет. Я отскакиваю в сторону, и машина проносится мимо меня на огромной скорости. Где-то в подсознании мелькает смутно знакомый образ, но я отбрасываю его в сторону.
Машина? Здесь? На узкой улочке?
Я слышу громкую музыку из динамиков автомобильного салона. Что-то тяжелое и депрессивное. Мне это не нравится, но я иду на ее звук. Иду, потому что знаю (где-то в сознания рождается мысль) – она там. Четкое и ясное понимание того, что будет... (Или, может быть, уже было?)
По телу проходит крупная дрожь — я знаю — и от этого меня пробирает смертельный холод. «Я иду. Я уже скоро буду» - мысленно проговариваю я. Музыка все громче.
Я выхожу на шоссе. Туман почти рассеялся. Той улицы больше нет. Я на проселочной дороге. Стою прямо на середине и вижу. Вижу то, чего не хочу видеть. Сжимаю кулаки, пытаюсь закрыть двери своего измученного сознания. Двери, которые так неожиданно открылись все разом, словно какой-то чертов порыв ветра прошел и распахнул их настежь с глухим ударом о стенки моего уставшего разума. Поздно. Уже слишком поздно. Память не позволяет спрятаться, будто кричит, злобно хохоча, издеваясь: «Смотри, смотри же! Это сделал ты! Ты же хотел знать. Хотел найти ее. Ты нашел? Теперь ты все знаешь. Вспоминай».
И я вспомнил.
Дорога. Я уже был здесь раньше. Кажется, что очень давно. Кажется, будто это было в прошлой жизни. И девушка. Та смертельная дрожь, ужас и шок, которые затопили меня в момент, когда я впервые увидел ее. Паника. Я больше не удивляюсь своей реакции. Вина. Такое простое и отвратительно мерзкое чувство, от которого во рту становится гадко, а внутри будто скручивает все органы. Чувство вины, стыда... И раскаяния.
- Прости меня,.. - бормочу почти про себя. Невнятно. – Я не хотел никому причинить вред. - На глаза наворачиваются слезы. Я смотрю, будто в замедленной съемке.
Дорога. Девушка на обочине. Быстро движущаяся машина. За рулем пьяный, обдолбанный водитель. Динамики орут на всю, но ему все равно. Ему хорошо. Он ничего не видит вокруг. Только дорога. Бесконечно длинная дорога. Кайф в крови. Охрененная музыка в салоне. Ему отлично. Я знаю. Я помню. Это был я. И она. Стоит с краю шоссе, ничего не делает, просто стоит и смотрит куда-то вдаль. Я мчусь вперед с бешеной скоростью. Кажется, ору во всю глотку, распеваю знакомые куплеты. Удар – резкий, глухой. Раз – и что-то отлетает от бампера. Я торможу – шины противно визжат – ничего не понимая, выключаю музыку.
- Что за хрень? – Я по-прежнему не в себе. В голове мрак. Наркота делает свое дело. Что я принимал толком не помню. Все подряд. Чтобы было классно. Чтобы все супер. Зашибись.
Я кое-как вываливаюсь из машины. Оглядываюсь по сторонам. Ничего не видно. Думаю уже, что все это мне почудилось. Галлюцинация. Реакция на что-то, что было в наркотиках. Собираюсь вернуться в машину, отворачиваюсь и замираю. По коже бежит дрожь. Я замечаю. Замечаю нечто. Яркое понятно в стороне. Вглядываюсь в темноту, силюсь разглядеть.
«Нет!..» - проносится быстрая мысль. Я ее вижу. Она лежит в неестественной позе, голова вывернута в другую — неправильную — сторону. Ярко-красное платье. Ядовито-красные лаковые сапоги. Все такое красное. И кровь. Кровь растекается широкой лужей от ее тела. Волосы пропитаны ею насквозь. Кажутся почти розовыми. На улице ночь, я ничего не могу разглядеть, но ее!.. Ее я вижу с поразительной четкостью. Каждую мельчайшую деталь. Стоило только заметить, и образ врезается мне в память.
«Не хочу!..»
Мне плохо. Меня рвет прямо там, возле машины. Я тяжело дышу. Угар почти улетучился, и разум начинает функционировать. Еще не с полной четкостью, но уже достаточно для того, что бы осмыслить — я убил человека. Девушку. Я снова смотрю в ее сторону. Ее глаза, они открыты, уставились куда-то в пространство. Уже неосознанно.
- Черт,.. - глухо вылетает из моего горла. Надломлено. Со страхом.
Ее лицо такое чистое. Спокойное. Она молода. Была. Я отворачиваюсь. Иду к машине. Смотрю, словно в трансе, на покореженное крыло, покрытое чужой кровью. Ее кровью. А в голове мелькает ярким образом изуродованное тело. Ее тело. Сажусь в машину, завожу мотор. На автомате. Трогаюсь. И не хочу об этом думать.
...
- Ты не виноват, - тихий шепот позади меня. Я вздрагиваю и оборачиваюсь. Она. Она стоит и улыбается мне. Просто улыбается. - Прости меня, - снова бормочу. – Я не хотел… Я не видел… Я… Она качает головой и закрывает мне рот своей маленькой ладошкой. - Ты не виноват, – повторяет спокойно. – Я так захотела. Это был мой выбор. Я не понимаю. Самоубийство? Это не оправдывает моего поведения. Я отвожу ее ладонь в сторону. Качаю головой.
- Что это за место? – спрашиваю я вместо других вопросов. Чтобы не думать. Чтобы отвлечься. Она отворачивается. – Ты мое наказание? Мое проклятье? – продолжаю я. Девушка вздрагивает, но произносит спокойно:
- Это то место, где нет покоя. – Резко вскидывает голову. – Ты не должен был винить себя! Не должен был делать того, что сделал, – четко и с обвинением в голосе произносит она. По моей коже пробегает холодок, а она судорожно вздыхает и добавляет еле слышно. – Я не твое наказание. Теперь,.. - минутное молчание, не перебиваю, просто жду. — Я твой единственный друг.
В голове сумбур. Мысли путаются, но я все-таки нахожу в разорванной на куски памяти картины. Воспоминания. Нехорошие. Жуткие. Горькие. И не хочу, не хочу мириться с ними. Может быть, это всего лишь сон? Отвратительный кошмар, который закончится, и я проснусь. Проснусь, чтобы снова попасть в кошмар... Уже наяву. Снова. Я встряхиваю головой.
- Что я сделал? - задаю вопрос, на который мне не нужен ответ. Вопрос, ответ на который я знаю и сам. - Ты помнишь, – твердо и как-то с вызовом произносит она. Плотно сжимаю губы.
- Я,.. - хочу сказать, что нет, ни черта я не помню. И не хочу вспоминать. Не собираюсь. Вздыхаю глубоко. И где-то в сознании я уже почти смиряюсь. – Помню – просто отвечаю я.
Голос хриплый. Боль в шее. И ноги ватные.
Дрожь пробирает все тело. Я сглатываю. Картины утраченной реальности хлынут, словно чертово цунами.
...
Дни тянутся отвратительно медленно. Как склизкие червяки ползут минуты. Это пытка. Это адская мука. Хренов круг ада. Какой по счету? Я делаю глоток непонятной дряни и морщусь. Уже по привычке. Больше для меня не существует дорогих клубов, высококачественного алкоголя, наркоты по сто баксов за унцию.
Теперь только так. Дешевые сигареты. И какая-то мутная дрянь в грязном стакане. Меня передергивает. Хочется пойти развлечься, отдохнуть, расслабиться, но я не могу. Не после того, что произошло. Боже! Хочется сдохнуть! Заползти в какую-нибудь канаву и просто сдохнуть.
Вспышка - и красное платье на черной дороге. Вывернутая голова. Глаза — спокойные — уставившиеся в никуда. Вспышка - и я снова, как тогда, вижу покореженный бампер. И кровь на капоте.
Мне хочется кричать! Выть! Биться головой об стену, но я только устало закрываю лицо руками.
«Эти образы будут преследовать меня до конца моих дней, – отчетливо понимаю я».
- Боже…
Жизнь сломалась. Я больше не могу радоваться, кайфовать. Везде вижу ее. Везде мерещится ее такой странный силуэт. Все мысли только о ней.
Почему она оказалась на той гребанной дороге? Как попала под машину? Может быть не я, но она-то должна была видеть. Других машин не было. Она ведь могла подождать… Как? Как она оказалась там, черт побери? Миллион вопросов, и ни одного ответа.
«Я больше не могу выносить этого». Такая ясная мысль.
И придет тишина. Благословенная тишина. Больше не будет мыслей о ней. Я забуду. Должен забыть. После смерти приходит забвение. Дальше все просто: стул, веревка, одна бутылка дешевого коньяка. Сигарета, выкуренная впопыхах.
Раз – я встаю на табурет. Два – надеваю веревку. Три – … в ушах отдается лишь глухой стук упавшего...
...
- Ты сам выбрал свой путь, – говорит она тихо. Я не смотрю в ее сторону, но думаю, что, наверное, так даже лучше. Наверное, я должен был это сделать, чтобы прийти сюда — к ней. Чтобы знать, что не виноват.
Почти не виноват. Вспоминаю, прокручиваю образы.
– Теперь ты навсегда связан со мной, – спокойно продолжает она. И я вдруг понимаю, что не знаю ее имени. Вообще ничего. Я так и не решился узнать хоть что-нибудь о том происшествии. Было ли расследование? Был ли кто-нибудь арестован? Я не узнавал, мне было слишком страшно показаться заинтересованным. Или мне просто было чертовски страшно... Не важно, я остался в стороне.
Но сейчас это уже не имеет значения. Ни вопросы, ни ответы, ни то, что было. Уже ничего не исправить. Будет так, как сейчас, как есть. И, наверное, это правильно. Каждый получает то, что заслуживает.
Я медленно поворачиваюсь к ней. - Кто ты? – тихо спрашиваю я.
